"Los muertos están cada día más indóciles.
[...]
Hoy se ponen irónicos
preguntan"
Roque Dalton
Hasta por debajo de las piedras crecen los muertos
El otro día junto a las flores negras del jardín
creí ver uno asomarse
en rojo
Será que la tierra es su elemento más fértil
Hasta en ese lodo seco se revuelven las consciencias
y se escucha la carne en el olvido en otra carne
como torturada en un vagón y el eco en el metal aún ardiendo
pero sin producir ningún sonido
Incluso la semilla reclama la atención de la futura flor altiva
¡Un alzarse! A eso asistimos A un alzarse de flor temprana
Lo cual es triste porque todo en la tierra debiera tener
justo tiempo
digno espacio
pleno respeto en los ojos y en las manos
Así las flores como los muertos
Y aquí hasta por debajo
de las piedras
crecen
Se levantan vivos
Y así cómo vamos a caber todos
con nuestra prole
y nuestros propios problemas
Muriendo
Sin poder morir
Con la agonía quieta en la garganta
Con el precipicio en el paso y su respectivo nudo en la boca del estómago
Con la palabra correcta guardada para siempre
Con un beso inconcluso en la punta de la lengua
Con la vida en fin quitada puesta encima como una soga al cuello aplazable siempre
Pero ya echada como una suerte impropia
Pero más que impropia indigna
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